Ele sabia que era seu fim. Três tiros nas costas certamente doem. Em pensar que no início do dia ele estava como gostava, em uma casa cheia de prostitutas, cigarros e cervejas de bom gosto, mas o que pode ser dito? Planejamentos em determinadas épocas não servem para nada.
_Aquela mulher! Que mulher!
Repetia ele sentado enquanto acendia seu ultimo cigarro, da carteira e da vida.
A mulher a que ele se referia era uma prostituta ruiva que ele contratava para fazer sexo e participar de uma ou outra trapaça.
_Eu tinha que ser morto pela mulher da minha vida.
Ele era apaixonado pela ruiva desde que ambos eram adolescentes. A vida o transformou em estelionatário. Ela prostituta, um daqueles clichês típicos de histórias pulp.
_Tenho certeza que ela vai se divertir muito com a grana que me levou, que puta. sussurrou ele.
A ruiva havia roubado todo o dinheiro que aquele estelionatário tinha tirado de outra pessoa, um comerciante um tanto quanto desonesto que queria comprar notas falsas.
Três tiros por trinta mil, mas ele ainda estava feliz, encontrou mais um cigarro no chão e poderia fumar o infeliz antes que a morte viesse, e aparentemente ela estava com muita pressa.
